Henri Tachan

Quand on parle de la pluie
On pense pas à la guerre
Quand on parle du beau temps
On pense pas à l'hiver

Quand on parle de la pluie
Quand on parle du beau temps
C'est pas parc' qu'on est con
C'est parc' qu'on est content!

Le sieur Bernard-Henri
Vend sa philosophie
A la tarte à la crème,
L'audimat a bondi:
El quaïda, youkaïdi,
A encore fait des siennes,

Mais je te l'dis, ma poule,
C'qui fait craquer les foules,
Péter l'applaudimètre,
Ce qui fait un carton
C'est pas le Téléthon,
Non, c'est le Thermomètre!

Quand on parle de la pluie
On pense pas au cancer
Quand on parle du beau temps
On pense pas à Drucker

Quand on parle de la pluie
Quand on parle du beau temps
C'est pas parc' qu'on est con
C'est parc' qu'on est content!

Quelques politichiens
S'étripent comme des chiens
Sur la première chaîne,
Le citoyen Sarko,
Ce rusé renardeau,
Fait toujours salle pleine,

Mais je te l'dis, ma biche,
C' qui nous plaît, pauvr'es ou riches,
Nous fascine, nous entraîne,
C'est pas les gens d'en haut,
Non, c'est la météo
Pour la semaine prochaine

Quand on parle de la pluie
On pense qu'on est moins triste
Quand on parle du beau temps
On pense pas au dentiste

Quand on parle de la pluie
Quand on parle du beau temps
C'est pas parc' qu'on est con
C'est parc' qu'on est content!

On cause, on cause, on cause,
"Fouteballe" ou cirrhose,
Au Café du Commerce
On taille une p'tite bavette
Entre deux anisettes
Sur le fric, sur la fesse

Mais je te l'dis, cocotte,
L'Universelle Parlotte,
La plus sérieuse affaire
Ce qui unit les gens
C'est pas l'cul ni l'argent:
C'est le temps qu'il va faire!

Quand on parle de la pluie
On pense pas à la mort
Quand on parle du beau temps
C'est qu'on espère encore

Quand on parle de la pluie
Quand on parle du beau temps
C'est pas parc' qu'on est con
C'est parc' qu'on est content!

Quand on parle de la pluie
Quand on parle du beau temps
C'est pas parc' qu'on est con
C'est parc' qu'on est content!

     Henri Tachan 

Quand elle arrive à sa table habituelle
J'ai tant envie d'être sa sentinelle
J'ai tant envie d'être de la clientèle
J'ai tant envie de jeter mes écuelles
Mais je n'ose pas, mais je n'ose pas

Et le maître d'hôtel:
Bonjour Madame, bien dormi?
Bonjour Madame, bon appétit!
Saumon fumé, filet de sole
Pouilly Fuissé, profiteroles
Pâté de canard, agneau rôti
Demi Pommard, salade de fruits?
Merci Madame, bon appétit,
Garçon, ici!

Quand elle s'assoit à sa table habituelle
Escorté d'un banquier d'la clientèle
J'ai tant envie de l'appeler infidèle
J'ai tant envie de pleurer dans mes gamelles
Mais je n'ose pas, mais je n'ose pas

Quand elle s'assoit et qu'elle ne pense pas
A moi qui crève au milieu de mes plats
Avec mes mots d'amour qui ne serviront pas
J'ai tant envie de faire un coup d'éclat
Mais je n'ose pas, mais je n'ose pas

Et le maître d'hôtel:
Bonjour Madame, bien dormi?
Bonjour Madame, bon appétit!
Saumon fumé, filet de sole
Pouilly Fuissé, profiteroles
Pâté de canard, agneau rôti
Demi Pommard, salade de fruits?
Merci Madame, bon appétit,
Garçon, ici!

Mais le jour où de sa table habituelle
Elle m'a fait signe de venir auprès d'elle
J'ai laissé là aussitôt pêle-mêle
Mes rinces-doigts, mes verres et ma vaisselle
Pour le première fois, pour la première fois
Elle m'a sourit elle m'a dit au-revoir
Mais dans ses yeux il y avait mon regard
Elle a tendu sa main vers mon espoir
Mais dans sa main... il n'y avait qu'un... pourboire!

Bonjour Madame, bien dormi?
Merci Madame, bon appétit!
Saumon fumé, filet de sole
Pouilly Fuissé, profiteroles
Pâté de canard, agneau rôti
Demi Pommard, salade de fruits
Merci Madame, merci Madame

                                                   Guy Béart

Le monde a mal aux pieds
Ses chaussures, ses chaussures
Le monde a mal aux pieds
Ses chaussures sont serrées
Il a beau s’en acheter de nouvelles
Il grandit bien trop vite pour elles
Il a beau les prévoir sans lacets
C’est des bottes de sept lieues qu’il faudrait

Où est la fenêtre, que je l’ouvre un peu?
Elle est là peut-être, dans tes yeux

Le monde a mal aux genoux
Ça cavale, ça cavale
Le monde a mal aux genoux
Ça cavale comme fou
Il a beau monter sur sa machine
Pour la faire tourner il s’échine
Il a beau s’arrêter sur un banc
V’là le banc qui se met en mouvement

Où est la fenêtre, que je l’ouvre un peu?
Elle est là peut-être, dans tes yeux

Le monde a mal aux dents
Elles lui poussent, elles lui poussent
Le monde a mal aux dents
Elles lui poussent en même temps
Il a beau s’arracher les molaires
Elles lui poussent à nouveau de travers
Il a beau préserver ses racines
V’là ses dents de sagesse qui le minent

Où est la fenêtre, que je l’ouvre un peu?
Elle est là peut-être, dans tes yeux

Le monde a mal au corps
Sa chemise, sa chemise
Le monde a mal au corps
Sa chemise l’étrangle à mort
Il a beau couper son col ses manches
Elles l’étranglent à nouveau à la hanche
Il a beau jeter tous ses vêtements
Il a mal à sa peau maintenant

Où est la fenêtre, que je l’ouvre un peu?
Elle est là peut-être, dans tes yeux

Le monde a mal au coeur
A la foire, à la foire
Le monde a mal au coeur
A la foire des malheurs
Il a beau répéter qu’il s’en fout
Il se sent accroché malgré tout
Il a beau vouloir prendre la fuite
Il est là vissé sur le grand huit

Fais sauter en marche, vienne que pourra
Pour rejoindre l’arche de tes bras

                Calogero 

                                      Les Frères Jacques

Les boîtes à musique
Sont des mécaniques
Un peu fantastiques
Magiques et mystiques
Tantôt poétiques
Tantôt sarcastiques
Avec un rien d’ingénu

Elles ont des musiques
Caractéristiques
Des airs ironiques
Aristocratiques
Qui vous communiquent
L’émoi romantique
Parfum des temps révolus

Ah, dansez marquise
Ah, marquis dansez
La gavotte exquise
Du temps passé

D’abord la danse
Puis la romance
Et l’insouciance
La défaillance
Voici que s’ouvrent les bras de faïence
Sur des dentelles d’Italie

Les boucles blondes
Les tailles rondes
Qui se confondent
Sous les rotondes
On se retrouve dans un autre monde
Parmi les brumes de l’oubli

Rubans et cravates
Aux tons écarlates
Charmants diplomates
Bretteurs et pirates
Dames délicates
Beautés que l’on flatte
Dans les bosquets de Marly
Mais ces acrobates
Ces aristocrates
N’ont pas d’omoplates
De cœur ni de rate
Car les automates
Ne sont que des boîtes
Des roues des fils des poulies

Frêles mécaniques
Qu’il faut remonter
La boîte à musique
Va s’arrêter

Les boîtes à musiques
Sont des mécaniques
Un peu fantastiques
Magiques et mystiques
Mais les automates
Ne sont que des boîtes
Des roues des fils des...