Gérard Manset

Si notre ciel est toujours gris

Et si notre ventre est rempli

De pourriture

Ce n'est pas tant la nourriture

Qu'il en soit ainsi par l'exemple

Et tous les dieux de nos temples


Sous leur crâne en poussière

On dirait qu'ils sont fiers

De leurs idées


Sur leurs chevaux rayés

Les canons enrayés

De la beauté

Vivent les hommes


N'oubliez pas non plus

Qu'on ne reconnait plus

Ses amis


Les rides entrecroisées

Le visage froissé

De brebis

Vivent les hommes


Ils ont petits, grandis, démesurés

N'essayez de les mesurer


Ils ont des horizons plus hauts que des maisons

De dix étages et bien plus hauts que les nuages


Ils ont des horizons plus hauts que des maisons

De dix étages et bien plus hauts que les nuages


Le chagrin les domine

Comme un vieux puits de mine

Abandonné


Les profonds souterrains

Qui leur creusent les reins

Condamnés

Vivent les hommes


Chaque jour affairés

Le long des voies ferrées

De banlieue


Les voilà qui s'installent

A table, les mains sales

Au milieu


Ils ont petits, grandis, démesurés

N'essayez de les mesurer


{Ils ont des horizons plus hauts que des maisons

De dix étages et bien plus hauts que les nuages.}