Avec mes larmes, avec mon sang

Et l'encre rouge et bleue de ma mémoire

Avec des films en noir et blanc

Avec des femmes en blanc et noir

Avec le grand pinceau du temps

Et la palette de mon désespoir

Avec la toile que me tend

Le grand absent des reposoirs

Je peins ma vie comme je peux

Je peins ma vie comme elle vient

Excusez-moi du peu

Je peins !

Rose pastel du sentiment

Cris de couleur lancés au vent du soir

Ou gris qui quotidiennement

Versent des cendres sur l'histoire

Je peins ma vie comme je veux

Sans m'occuper des copains

Excusez-moi, bon Dieu

Je peins !

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Je mets du ciel

Au milieu des ratures

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Polichinelle

À la triste figure

Je peinturlure

La vie n'a pas eu le talent

De me donner l’œil d'aigle de Renoir

Alors je vais de mon pas lent

Les chemins creux du purgatoire

Moi, tâcheron de l'air du temps

Je fais des taches sur mon grand miroir

Et j'arlequine mes tourments

Pour les salons de l'illusoire

Je peins ma vie à petit feu

Je peins ma vie tant qu'elle tient

Encore un siècle ou deux

Je peins !

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Je mets du ciel

Au milieu des ratures

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Polichinelle

À la triste figure

Je peinturlure

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Je mets du ciel

Au milieu des ratures

Tu écris

Et moi je peins ma vie

Polichinelle

À la triste figure

Je peinturlure

Oui, avant c'était, avant c'était de la barbouille

Et puis c'est devenu une espèce de peinturlure

Et puis, et puis, maintenant, petit à petit, ça devient peut-être de la peinture

Peut-être de la mauvaise peinture, mais de la peinture

On verra, ah, ah, ah, on verra bien !