Georges Brassens Un vingt-deux de septembre au diable vous partites, Et, depuis, chaque année, à la date susdite, Je mouillais mon mouchoir en souvenir de vous... Or, nous y revoilà, mais je reste de pierre, Plus une seule larme à me mettre aux paupières:...
Lire la suiteLéo Ferré- Ne plus écrire enfin attendre le signalCelui qui sonnera doublé de mille octavesQuand passeront au vert les morales suavesQuand le bien peignera la crinière du Mal Quand les bêtes sauront qu'on les met dans des platsQuand les femmes mettront...
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